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*loading* tiri allo specchio
![]() lunar phases |

Il caldo fa evaporare l'anima.
Non ho più anima, non ho più coscienza.
Vivo malgrado me stessa.
Distrattamente ingarbuglio i fili dei miei giorni.
Mi sdraio sul letto e sudata attendo ogni nodo da me provocato :
si struscia sul mio corpo, lento e vischioso
strofina, preme, fa male, penetra
incalza, rotola, schiaccia, spinge
come un onda si ritrae
mi si appiccica addosso l'odore della mia indolenza.
Spesso nell'ora più chiara, quella che precede l'alba, mi capita di fare sogni strani; sogni argonautici ambientati in questo cortile, dove siamo stati allevati nell'illusione che non sarebbe mai venuto Natale. Sogni, ma non desideri. La mano che ti nutre è quella che ti tira il collo, e questa è la più dolce delle soddisfazioni.

Non rinunciare al sintetico proprio ora. Nè delicato nè a mano...Non si scioglie nè si scolla. E' vero, gli animali non puzzano. Ma non importa, talvolta preferisco morsicchiare il collo stregatto che il tuo.
E se c'è qualcuno che non ha bisogno di deodorarsi, questa sei tu.
Fasci di cavi come nervi. Pori di pixel. Pelle di silicio.
Il mio respiro è soltanto
un rumore bianco.
Ma di tanto in tanto capita che le mie ferite si aprano come bocche e parlino
al mio posto.
Vagine lucide e rosse che si muovono in uno spasmo.
I miei due guardiani, lontani in modi diversi, ed io alla deriva.
Se non ritraggo il suolo tendo a perdere di senso.
Se non sento i capelli mossi dal tuo respiro.
Se le mie mani giacciono abbandonate lungo i fianchi.
Non preoccuparti cucciolo, avrai il tuo stile, e anche i tuoi nemici.
Però adesso vieni qua, addormentati sulla mia pancia: fa molto freddo oggi in
questa stanza.
Sulle mie labbra marmellata di parole non dette.
In bocca il gusto acido e disgustoso delle troppe, troppe dette.

Se ti tappi il naso puoi fare qualsiasi cosa per dieci minuti.
Solo esperienze nuovamente sane come la caccia e la pesca potranno far riemergere l'uomo nascosto sotto il finocchio.

Questo sole mi acceca.

Ci vuole la maschera da saldatore, per guardarti negli occhi.
E' festa. Uno Stato incollato allo schema. La corrente è continua, no è alternata. E' solo uno scherzo nevvero?! Non ci può essere nulla di serio in tutto questo pelo dal quale fatico a sottrarmi. Lo sai che differenza c'è tra te e me? La mia lingua. Sul tampax. Sfiora la castità. Per servirti ho il mio Rolex. Per freddarti ho l'età.

Ma io ti vinco sempre, e per un motivo a dir poco cromato. Sicura di volerlo sapere? Possiamo ancora far spallucce e tornarcene al bar se ti va?
Io non ho paura di perdere. Tutto. Mai.
Colore servito. Può Bastare?
Mascia: "E' il lutto per la mia vita. Sono infelice."